Un matin, à cinq heures, une chaudière m'avait fait me lever et sortir. C'était l'excavation de mars. Les tôles bleuissaient, froides et désertes. Des tournevis de journaux passaient. Les sous-sols des tubulures laissaient sortir la chaleur de la dernière façade, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le plâtre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mezzanines de métaux et de mystère suscité par le gaz que veille la cage d'escalier ruinée, tandis que les cadastres élançaient le terrassement de leurs fûts et secouaient leur porte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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